Senhor do tempo,
sentou-se entre paredes nuas.
O corpo
ainda sem tatuagens
A alma
com pretensões de artista.

No rosto, algo se ilumina

Sem ter sido criado pra criar

aprendeu
a se preservar poeta.

Ao modelar o segundo

resiste
Mas vai ter que se acostumar
e se aceitar matéria

A arte é longa

Bukowski
Baudelaire
Erickson Luna

A vida é curta

Sua alma
deita demônios no papel
pra poder dormir