Retirantes

As folhas secaram
mas o sangue 

ainda corre 

nas veias.
A fé e fogo
as mãos 

moldam 

no barro
uma cidade.
Pedras batidas,
pregos virados,
correntes do passado.
Na pisada, no pife,
no bate-estaca pesado.
O batente cria a sombra
nas ruas por onde passam 

os indiferentes 

apressados